lunes, 26 de noviembre de 2007

MAN RAY IN THE STRET

EL FANTASTA DEL QUIJOTE ,
OTRA VEZ SALE DE CASA
AVENTURANDOSE
A PERDER LA SOMBRA DE SANCHO
EN LA NOCHE DE MADRID.

Suena la alarma del unico reloj que Raymundo tiene para contar el tiempo siglo XXI, y deja de escribir otra biografia de sus multiples egos, que el salvan de la locura pero le no le acercan aun al impresor.Enfunda su estatura larga en un tres cuartos de cuero con voluminosas hombreras y un boton de hierro decorado por un relieve de estrellas .
Cuando esta por abrir la puerta , suena una voz cantarina de las tripas del ordenador: "Ray , no te vayas sin la llave, que yo me voy a dormir "Raymundo agarra la llave que cuelga de una casa holandesa con siete plicas , y cierra la puerta de madera nada noble .Baja las escaleras mientras se abrocha la cremallera central de su amada chupa negra, muy clareada por los años y la vida salvaje que su Ray tuviera con ella encima.

La calle mas larga de Madrid , la tiene frente a sus ojos .Sabe a donde va, pero no tiene prisa auque avanza con paso firme y la mirada nada marcial se queda entre la noche del cielo y el horizonte farolado.Hace frio pero su corazon no le pesa.En sus pensamientos cruzados encuentra calles por conocidas , o no recordadas, que le hacen olvidarse por un instante de las maleficas ideas que se le clavan en las sienes como mariposas desgastadas en su vuelo.Hace frio pero aunque su corazon no le pesa del todo, se pone la boina gris del Quixote the George Town. Cada calle que pasa , tiene un letrero que leer, y si la calle no tiene esquinapor alguna obra en construccion , el el rehace su memoria hasta hallar la corta Tracia , pero se da cuenta de que tambien esa calle ha muerto por la especulacion y otro nombre menos combativo.la noche de madriden el ultimo lunes de diciembre , huele a evangelista mujer divorciada en busca de materialista sin escrupulos ni otros atributos.Son las 4 h de la madrugada , un Lunes de nada con Navidad en sus esquinas, y Raymundo solo encuentra las grandes piernas de madrid , prolongando los ojos hasta el finito misterio que acaba en su aterida imaginacion.Hace frio , pero es la temperatura ideal que necesita un cuerpo para espantar sombras que como fantasmas sin rostro se avienen a increparle por su indumentaria , o para pedirle un cigarrillo que meterse en la boca sin forma , o para reclamarle unos eurosconque saciar su ansia de cocaina hasta que su nombre y apellidos malditos queden contentos. La noche de madrileña en este Lunes Navileño es como un Raymundo con deseos y brazos sin nadie que contar. Pensamiento inconcluso a sentimiento partido por calles divididas, el caminante de negro seguia avanzando por la calle de Alcala.Habian pasado dos horas y 57 minutos cuando llego a la gran via .El cielo clareaba y él lo habia ido viendo cambiar de color .Pero aun no eran las 6 am y las puertas del metro madrileño aun estaban cerradas al frio y a los necesitados ciudadanos.Busco un bar abierto, y tuvo que perderse diez veces entre La Puerta del Sol, Opera, y la Plaza Mayor, para encontrarse una sola vez , en la mismísima calle de Silva .Recordó el anciano Raymundo sobreviviente a las 6 decadas vividas, un lugar llamado Brindis, al que habia entrado en una ocasión , pero no le gusto la idea, a pesar de no tener registro ni de lo que bebio, en su dilatada memoria no encontro ni el poruq ehabia entrado aquella vez, solo que era una madrugada sin fin ni nada de lo que poder vanagloriarse delante de sus nietos. Volvio sobre sus pasos y sobre su sangre corrieron pensamientos inadvertidos y añejos sentires resacosos.No habia bebido ni un triste vaso de agua en tres horas y solo habia fumado media cajetilla de un tabaco apestoso .Abrieron las metalicas puertas del metro y entro en la divinidad acristalada .Asento sus glúteos en el primer vagon que pudo , en él, cinco sudamericanos y una joven africana se movian al tran tran del viejo tren camino de sus trabajos . Esto lo suponia el experimentado Raymundo , lector sapiente de los rostros y la temperatura de las manos.Que feliz me siento que buena noche lunesca me ha sido concedida , se iba diciendo el abuelo Raymundo. Estoy seguro (continuaba su soliloquio) que la Maga me esperara otro dia .No, no puedo perderla .No la gritare jamas y le hare mucho mas caso. dejare de fumar sea como sea .Ella es mi vida , y el humo no es ni tan siquiera mi muerte; solo una ligera tortura adquirida con el tiempo invidente y la costumbre maniatica.Esta reflexión certera ., le hizo ver lo que mirando de frente no habia visto. Una chiquilla menor de edad para la leypARECIA HABER PASADO AL NOCHE COMO UNA PERRA EN BUSCA DE HUESO IMPOSIBLE DE DESENTERRAR ENTRE LOS CAMINOS ENCEMENTADOS CON LUZ NAVILEÑA. Y en uno de esos papeles que siempre llevaba el poeta sin nombre en el Cartel NOVEL-elesco , escribio: “ la vida es tranquila como una luna que se deja admirar.sigue su luz y no perderas la memoria de tu deseo.”
Llego la ultima parada Canillejas.Se levantaron todos los pasajeros del Madrid que vuela en metro( según dice la propaganda municipal) y al salir del vagon , Raymundo con la sabiduría del ladron de guante blanco , agarro el papelito doblado con su poemita entre dos dedos, y lo dejo mientra chocaba con la juvenilla y le sonreia, adentro de un bolsillo de su cazadora corta y abierta . Y rapido se alejo de ella, se llevo la sorpresa de sus ojos, y la creencia de que la menor necesitaba tanto un abrazo que hubiera podido de quererlo atravesasr su virginidad sin casi ser visto. Subio las escaleras del metro ,llego a la calle, eran las 7 de un amanecer escarchado, tres minutos mas tarde llego a casa, abrio la puerta y en ese momento una voz le saludo” Ray llegas tarde, tienes un mensaje de Magamor” Ray se desvistio, Desconecto el Messenger, y el automatico Ordenatus desaparecio. El se fue a la cama, y soño que Quijote caminaba suelto por un Madrid nada Navideño agarrado del brazo de Magamor.La mujer que tiene la edad que su nieto mayor, y por la que perdio la cordura sistematica del mundo.

PEDRO GONZALES HEREDIA

sábado, 24 de noviembre de 2007

PLAGIO A

Bertolt Brecht

A los hombre futuros, de Poesías escritas durante el exilio (fragmento)
.../...¡Qué tiempos éstos en quehablar sobre árboles es casi un crimenporque supone callar sobre tantas alevosías!Ese hombre que va tranquilamente por la calle¿lo encontrarán sus amigoscuando lo necesiten?
Es cierto que aún me gano la vidaPero, creedme. es pura casualidad. Nadade lo que hago me da derecho a hartarme.Por casualidad me he librado. (Si mi suerte acabara,[estaría perdido).Me dicen: «¡Come y bebe! ¡Goza de lo que tienes!»Pero ¿cómo puedo comer y bebersi al hambriento le quito lo que comoy mi vaso de agua le hace falta al sediento?Y, sin embargo, como y bebo.
Me gustaría ser sabio también.Los viejos libros explican la sabiduría:apartarse de las luchas del mundo y transcurrirsin inquietudes nuestro breve tiempo.Librarse de la violencia.dar bien por mal,no satisfacer los deseos y hastaolvidarlos: tal es la sabiduría.Pero yo no puedo hacer nada de esto:verdaderamente, vivo en tiempos sombríos...."




NO ,AL FINAL HE DEJADO SU NOMBRE, TOTAL QUE IMPORTA , COMO DICE CHEMA RUBIO, Y SUS AMIGOTES
( VER PERFIL)
SI PUEDES SER HONRADO PARA QUE SER UN LADRON.

viernes, 9 de noviembre de 2007

jani virk , la excelencia de una escritura

tengo que escribir un articulo desde esta buhardilla infecta donde no llega el sol y no quiero y me voy y m,e olvido de la famosa actriz y de la puta entrevista que no me dara nada mas que unos euros para seguir el dia a dia, es decir en dos dias me gastare los 180 euros y no sera en pagar la calefaccion que no uso por corte de la compañia infame . Tengo que escribir y me voy a la vieja tertulia de la muerte nada poetica , me voy a ver que pasa con la tertulia de la rima y el soneto, me voy a ver si alguien nuevo me hace olvidar el porque ya no quiero ni oir hablar de los poetas que se reunen alrededor de una mesa y con su botellita de agua y departen como politicos en sus reunioniones aburridas donde las cuentan y fechas y los malditos horarios y los homenajes a los jefes se suceden como0 si no supiern que el poeta o se rebela contra todo lo establecido o se establece y asi pierde la poesia para siempre .

tengo que escribir , estoy esperando entre el acelerado ruido de la muchedumbre y la ruidosa vida de la gran via y el coche de policia que escandaliza cuanto puede con su armada sirena de NOMEOLVIDES y me cago en la M... QUE ME INVITO A ESTE MUNDO A LA VEZ QUE EM ACUERDO DE TODOS LOS MUERTOS QUE ME HACEN EXTRANJERO EN MI CIUDAD y me acuerdo con la misma gracia superlativa y contumaz , de los muertos del esperado.



A JANI VIRK lo conoci ayer , ..., cuando fui a la tertulia , y se me ha olvidado deciros , que aprte de mala y como siempre sigue , lo unico bueno que puedo contar es la acojida que tuve. y pasando de esos aplausos, me entere de que una seleccion de escritores eslovacos iban a ir al otro dia al circulo de las fursias artes, perdon bellas artes.entonces fui y alli disfrute de los escindidos de chequia pero no de kafka.
y ya lo contare otro dia pero me alegre un montonazo de haber ido.

salud lect@r.es.

sábado, 3 de noviembre de 2007

Abraxas and The Dylan Group

abraxas toma un bus desde washington hassta n.york , que le cuesta 25 dolares y tarda 4 horas en llegar. Un autobus que cruza carreteras secundarias , y al otro lado de las ventanillas solo se ve la extensa linea nevada del horizonte.

A medio camino en una de las muchas paradas que hace el super bus , en una gasolinera en medio de un desiertode todo y alfombrado por las continuas nevadas del invierno , se baja no sin antes dejar en el asiento de la ventada , el libro para él sagrado de "todos los fuegos el fuego" y con ganas de volver a prender un cigarrillo que atufe un poco mas sus pulmones ya de por si bastante nicotinados deja atras su autobus parado como un dinosaurio vencido pero todavia de pie.
come un sandwich y una cocacola , como si de otro man usa se tratase , pero su pinta de extranjero extrafalario le delata, un abrigo le cubre desde el cuello hasta los tobillos, unas botas de media caña y suela de buena goma y relieves cuadrados muy apropiada tanto para caminar por los campos y zonas montañosas, junto a su color entre asiatico y patagonico, de manera fulminante se sabe que abraxas no tiene mucho que ver con aquel rincon del mundo por muy abraza -todos los seres humanos que quieran soñar se acerquen a sus costas.

al subir de nuevo al bus, y mirar hacia las ultiams filas se da cuenta de que algo falla, o la marihuana que fumo de latescente aun le perjudica.Se va acercando , y comineza a pensar que se equeivicó de bus , pero si solo habia dos, ...., y llega , pero mira para atras y adelante y a lso lados del hombre negro ..., y claro lo que sobra es el hombre negro, la concha de su madre se dice en patagonico silencio, ..., y se acerca al hombre negro que aun sentado es casi tan alto como el de pie,...,
-sorry, yo, ¿ speak hispanih ?
una sonrisa se desdibuja en su gruesa boca y sus ojos se rien de par en par .
Abraxas se acerca , medio se sienta , y le dice:
- this books ,before is near in de windous ...
y sin dejarle continuar, el hombre negro e imponente le responde burlon y con el cinismo de los vencedores en las guerras que nunca necesitaran para ello en ir a enfrentarse con los perdedores en las batallas.
-not speak whit spaines
Abraxas , saca la peruza de su pluma estilografica y se la acerca a mediometro de su cara al tiempo que con cara de hombre que entra en las celdas de la locura, le grita-susurra :
-these seat is may, hostias
que comprendio , no importa , pero desde luego , despues de cinco minutos de cambio de pareceres , abraxas se sento a escribir en su diario de la imaginacion que produce viajar en busca de la casa de dylan en por chester,.
mañana otro dia seguire con el relato. bay bye